Mariana Imbelloni

O fardo da flor

Cinza o dia em que ficou instituído

que toda bela, dócil e frágil

deve sempre ser a flor.

Deve chorar cada pétala caída

e toda rubra, mansa e sofrida

acatar inteiramente toda a dor.

Deve esperar placidamente ser colhida

toda meiga, ávida e sentida

resguardando na beleza seu calor.

Ah, que ledo engano se comete

ao crer que em seu lugar ela fragilmente permanece

entoando vossos hinos de louvor.

Não confundir doçura e docilidade

nem na calma longamente aprendida

uma ausência de luta com ardor.

Pois é na lida diária de reinventar-se

e seguir toda espinho, sonho e realidade

que ela transfigura o fardo de ser flor.

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Da morte e outras permanências

Encontrei-te na rua ontem! Ou vi somente uma foto?

Não sei. Os bilhetes de sempre na gaveta me esquecem o lógico.

Veja bem, não te procuro mais nem na cozinha nem na sala

Mas mesmo a chaleira sozinha deixa refém um cheiro de café na casa.

E há ainda uma conta que vem. Um hábito que o porteiro mantém.

Todo um “quê” que perdeu seu “quem”.

Não é tanto uma saudade. Nem, talvez, uma dor de ausência.

Mas ah, como é estranho,

Que os vestígios da tua partida

só contem da tua permanência.

Dizem: é preciso de vez enterrá-lo.

Repetem: feche o ataúde, é tudo monumento.

Não veem? Todos os teus túmulos te retém.

(Nossos mortos não morrem porque nossos

Nossos mortos não morrem enquanto nossos

Nossos mortos são nossas esquinas.)

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Sinastria

Há três nomes que me creem a mulher do seu destino:

o nome escrito na carta, nos astros,

o encontro só ainda sem data.

Há três nomes que me conjugam sempre futura

e, ainda assim, exata;

Como se mais que Norte eu fosse mapa.

Não sabem que meu desatino é, parada, despertencer ao chão,

desobedecer à verdade da rota por mim traçada.

Enquanto esperam em qual esquina ou rua me encontrarão,

Eu construo cidades.

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Ode à incerteza

Eu, que sou feita de cantos,

temo um tanto o que é por demais reto.

É que nas esquinas escondo o encanto

dos passos perdidos em ruas desertas.

Se na curva a meta não lembro,

faço do andar uma aventura secreta;

bifurco a estrada conforme caminho,

esqueço a chegada e tortuo a régua.

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Um jacaré que come flores

O mundo não é cinza. Nem é colorido.

É uma sereia contra o mar revolto.

É a enchente que fecunda o Nilo.

É um jacaré que come flores,

O terrível que do belo se alimenta.

Improvável harmonia.

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Canção ao marinheiro

Sei que o acordo foi que eu fosse porto

esteio certo para tua embarcação errante

ancoradouro firme e distante

pronto a acolher-te quando viesses barco

mareado desse velejar constante, de mar e mundo farto

Sucede que o mesmo vento que te fez descrever outro arco

Soprou para além do teu caminho vário

Correu-me o cais deserto, levou-me vigas, causou estrago

Mas descobri contente que o chão que se desprende flutua ao largo

É que, diferente da beleza de velar por vasta frota

Ser porto seguro de navio algum é fardo

Por isso, não posso ser porto, pois ora parto

Largo amarras e desato a corda

Grito adeus e cruzo a imaginária porta

Até o mar, marinheiro

Mariana Imbelloni nasceu em 1989 no Rio, mas foi adotada por Minas e virou mistura dos dois. Feminista, formada em História, quase-formada em Direito, anda tentando estar no mundo através da pesquisa e da advocacia, mas é na poesia das terças no Corujão que ela mantém alguma (in) sanidade. Mantém o blog feminituraseliteralismos.blogspot.com